Lluvia.
Las
gotas penetran en el vientre del asfalto.
Rumor
de infancia perdida,
Aroma
a Primavera amarga,
A
despedida huérfana,
A
cadáver de horizonte, enterrado en una siesta.
Sudestada.
La
herida del cielo escupe desiertos,
Golpean
con violencia una tarde sin memoria.
Asoman
las garras afiladas del Lunes,
clavándose
en los hombros de un Domingo inútil.
No comments:
Post a Comment