Mirada

Mira hacia el horizonte reventado,

Al cielo amordazado por las nubes,

A la herida ciega brotando de los edificios,

A los oficinistas avanzando hacia el Matadero.

Mira a la ciudad manchando la tarde de grises,

A los desposeídos tejiendo un cáncer de avenidas,

A los exiliados cavando fosas en el asfalto,

Al silencio deteniendo la rueda,

arrastrándola hacia un abismo de movimientos inútiles.

Mira hacia los lunáticos conspirando un golpe ,

A la fantasía deformada del espejo,

Al Calendario apretando el gatillo.

Los meses son fusilados a quemarropa.