La mañana de Franz K

Esa mañana Franz K. se levanto sin inspiración.

Reviso los manuscritos de la noche anterior, pero ninguno de ellos logro convencerlo.

Abrió la ventana y echo un vistazo a Praga, pero esta al igual que él, se hallaba dormida, silenciosa. , Sin nada que decir.

Franz K se sentó frente a su vieja Remington, que tiempo atrás había escupido una buena cantidad de realidades espeluznantes, revestidas de procesos, metamorfosis y castillos inalcanzables.

Franz K intento arrancar unas palabras a la Remington, pero esta se mostraba enmudecida.
¿Y ahora que? Se pregunto violentamente Franz K.
¿Que sigue, que viene después, como salir del agujero de la rutina, del abismo de la existencia burguesa, del laberinto sin salida del que tantas veces había hablado en sus cuentos?
Por primera Franz. K se hallaba desprovisto de aquel irrefrenable deseo de impregnar en una página una paranoia, una alucinación o una pesadilla.
La premonición de que finalmente acabaría por convertirse en uno de sus personajes, cobraba cada vez mas fuerza y una extraña sensación de calma, de aparente normalidad, de horrorosa tranquilidad lo asaltaba violentamente.
La idea de dejar de ser Franz. K, de volverse ese otro, de convertirse en un personaje que devora a su creador, se paseaba peligrosamente en los limites de la habitación.




Franz. K despego sus huesos de la silla y decidió abandonar a su inseparable Remington. Quizás era hora dejarla, al menos por un par de horas.
Quizás la vieja maquina necesitaba un descanso, una pausa, unas pequeñas vacaciones luego de tantos años de trabajo agotador.
Franz K. sale en búsqueda de una gota de aire que lo alejara del atroz encierro, a la caza de un suceso extraordinario, de un evento fuera de lo común, de un hecho fugado de la realidad, que le devolviera condición de autor.
Franz. K acomoda su humanidad en la mesa de un café y se detiene a contemplar el puñado de rostros anónimos, la danza de gestos, el dispar movimiento de una decena de ojos distantes.