Mira hacia el horizonte reventado,
Al cielo amordazado por las nubes,
A la herida ciega brotando de los edificios,
A los oficinistas avanzando hacia el Matadero.
Mira a la ciudad manchando la tarde de grises,
A los desposeídos tejiendo un cáncer de avenidas,
A los exiliados cavando fosas en el asfalto,
Al silencio deteniendo la rueda,
arrastrándola hacia un abismo de movimientos inútiles.
Mira hacia los lunáticos conspirando un golpe ,
A la fantasía deformada del espejo,
Al Calendario apretando el gatillo.
Los meses son fusilados a quemarropa.
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