Pobre Vincent!
El loco del pelo rojo agoniza,
Atacado por otro de sus inquietos demonios,
Y esta vez ni las cartas a Theo van a salvarle.
Los girasoles se preparan a llorar tu muerte,
Los lienzos a vestir su luto
Y los pinceles a derramar sus lágrimas al óleo.
Pobre Vincent!
La pieza que no encajó en el engranaje
El alma que fue devorada por una sociedad demasiado ciega,
cono apreciar ver el verdadero color de la realidad
Y que apretó el gatillo que acabo con tus sueños.
Ahora que tu rostro cuelga en la pared de un museo parisino
Que tus cuadros alimentan la boca de tus detractores
Y que tu nombre ya no es tan maldito,
Quizás encuentres en algún lugar entre él cielo y el infierno,
La paz que la Tierra siempre se rehusó a regalarte.
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