(A Julio Cortázar)
Un libro que se desarma
Dentro de él una historia que da a luz a otra historia
Una línea salta rabiosa del renglón
Y aterriza a salvo en la frase siguiente
Un poema asesina sin piedad a otro poema
La sangre de las letras brota de la herida y mancha la piel de la pagina.
Ella prometió que volvería, en cuanto los primeros destellos de Septiembre asomaran la cabeza
El la espera a la distancia, confortado en su pequeño pasado presente
Ella jura volver a amarlo, en cuanto la primera brisa de otoño abriera un tajo en el aire
Él la desea, mientras se ahoga en un océano de rostros extraños
Ella se compromete a pensarlo y a enviarle cada semana un fragmento de caricia
Él recibe un buzón de silencios, mientras coloca otro cimiento en su castillo de angustias.
Un cuento incompleto, ocupando un lugar en una biblioteca repleta de huecos.
Un prologo que no despega.
Un final deambula en busca del personaje ausente.
Ella se aleja y cruza el otro lado del mapa.
El intenta sin éxito perderse en otros brazos, bucear en otros ojos, explorar la superficie de otros labios.
Ella lo borra de un tirón
El se resiste a perderla y teje un puente incapaz de unir Buenos Aires- Budapest
Ella lo olvida brutalmente
El se ata a una soga de instantes
Ella pone un punto suspensivo
El acepta resignado y se pierde en una coma.
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